"Сделка"
Прячу подрагивающие руки в карманах плаща. От осознания собственного положения хочется выть. До назначенного места ещё полчаса ходьбы, и они кажутся вечностью, ведь я не могу телепортироваться.
Без магии я словно оглох, ослеп, и мне отказали конечности. Я оказался ничтожеством. Даже не используя её постоянно, ты чувствуешь в себе эту силу, и она распрямляет твою спину, позволяет без страха смотреть в глаза другим. Поэтому богачи никогда не позволят нам распоряжаться ей. Иначе мы захотим того же, что имеют они. Свободу. Жизнь.
Вот этот дом. Не стучусь, сразу открываю дверь. Она не заперта, потому что он, конечно, знал, что я приду.
- А я говорил, что месяца будет мало, - усмехается этот неприятный тип.
Он сидит, вальяжно откинувшись на спинку стула. Я молча сверлю его взглядом, стискивая руки.
- Нравится мне смотреть на таких, как ты. Типичные наркоши. Вон, ручки-то дрожат.
- Ты жив, благодаря таким, как я, - выплёвываю.
- Верно. Я вами кормлюсь, а вы сами прыгаете ко мне в рот.
Врезал бы и ушёл. Но таких, как Шерф - едва ли не единицы на всей планете. Он выкупает чужие годы не для того, чтобы использовать их на растопку для собственной магии. Он забирает их себе. А взамен даёт то, что невозможно получить в официальных конторах - если ты не богат, разумеется - магию.
- Сколько в этот раз, пацан? Тридцать лет, пятьдесят?
- Всё бери, - говорю угрюмо. Меня ощутимо бьёт дрожь.
Шерф будто хочет что-то сказать, но умолкает, безразлично пожимая плечами. По окончании необходимого ритуала он вскидывает на плечо сумку и быстро шагает к выходу.
- Уже уходишь. - Не голос, хрип вырывается из моего горла. Из-за головокружения я практически падаю на стул, где до этого сидел Шерф.
- Хочу быть быть подальше, когда это произойдёт.
Я почти не слышу. Магия медленно закипает в крови, течёт по жилам, пропитывает кости. Я протягиваю руку Вселенной. Свобода. Наконец.
***
После очередной сделки - снова скрыться. Закону не нравится, когда народ получает доступ к магии. Каждый такой случай окрашен в учебниках истории отнюдь не в светлые тона.
Шерф не беспокоится: один парнишка не так уж и опасен. К тому же, выгорит он быстро, как и все те, кто был до него. Зато умрёт счастливым.
Таким был их мир. Одни выбирали деньги, власть, другие - как тот парнишка - магию. Шерф выбрал просто жить. Желательно, как можно дольше (четыреста лет уже отжил, однако). А магию - ну её к чёрту.
